忽然想起师父陈老头那只宝贝酒葫芦。那葫芦不大，灰扑扑的，可陈老头每次喝酒都从里面倒，总也喝不完似的，像是藏了个酒泉。独孤行想着，嘴角不自觉翘了翘。
“喂，小兄弟，看中哪个了？”摊主是个矮胖的中年汉子，皮肤晒得黑红，操着一口隋语，冲独孤行吆喝了一声。
独孤行回过神，指了指那个拳头大的葫芦，用隋语问：“这个多少钱？”
摊主咧嘴一笑，伸出三根手指：“三钱，齐国的铜钱。”
独孤行一愣，皱眉道：“齐国的钱？你不是隋人吗？”
他这话一出口，摊主乐了，拍拍胸脯说：“我当然是隋人，可这城刚打下来没多久，住的还是齐人多。他们买卖都用齐币，我这小本生意，总不能跟钱过不去吧？收齐币，方便。”
独孤行听了这话，心里有点不是滋味。他摸了摸包袱，低声问：“白银行不？”
摊主眼睛一亮，忙点头：“行行行，白银哪国都好使！你给个二两，这葫芦归你了。”
独孤行没多废话，从包袱里掏出一小块碎银，掂了掂，递了过去。摊主接过银子，笑得合不拢嘴，麻利地把葫芦塞给他。
独孤行接过葫芦，拿在手里翻来覆去地看，忍不住又想起陈老头。他那酒葫芦也不知道是啥做的，晃一晃总有水声，可自己这只，空荡荡的，啥也没有。他摇摇头，把葫芦挂在腰间，继续往前走。
街上的人越来越多，独孤行挤在人群里，耳朵里灌满各种声音——卖包子的吆喝，赶车的大骂，还有几个小孩跑来跑去，差点撞翻路边的摊子。他皱着眉，尽量贴着路边走，眼睛却没闲着，四处打量。
走了一阵，他拐进一条窄巷，巷子两边是低矮的土墙，不少地方塌了半截，露出里面的泥坯。巷子里安静不少，只有几个老太太蹲在墙根聊天，手里捏着针线活。独孤行放慢脚步，耳朵竖起来，听她们唠叨。
“隋军走了大半，昨儿还有几车粮草拉出去，也不知往哪送。”一个老太太压低声音，边缝边说。另一个接话：“可不是，前头打仗那阵，城里死了一片，现在总算能喘口气了。”
独孤行听了这话，心里一动，装作不经意地凑过去，低声问：“大娘，这城里还有隋兵吗？”