留下了宿夜的痕迹。我们的友情，不也像这云与苔么？聚时染得一片青，散后仍留半阙韵。”
烛泪凝红时，修远翻开自己的《徽行杂记》，最新一页写着：“今夜与明兄共对松烟墨，见他鬓角霜色比三年前又深几分，却如碑上苔衣，在岁月里愈发苍润。忽然懂得，真正的友情从不是热烈的对仗，而是像古碑与苔衣，在时光里静静相认，彼此成就。”
六、归程苔痕
离村那日，修远在断碑旁捡了块带苔的碎石，用棉纸包了塞进煜明行囊：“带回去养在笔洗里，让天池的水滋养徽州的苔，就像我们的诗，总在不同的山水里续着同一脉松涛。”
火车掠过皖南丘陵时，煜明望着窗外飞逝的白墙，忽然想起修远在茶寮说的话：“古人刻碑，原是怕诗被风揉碎，被雨打残，可他们不知道，真正的诗早长在人心的苔痕里。”他摸了摸口袋里的槐叶标本，叶脉间的墨痕虽淡，却比任何碑刻都清晰——那是修远二十年前抄录的《新安吏》句，如今与眼前的徽巷、苔碑、老友，都成了时光里的平仄。
到站下车时，修远忽然指着天边的云：“看那云脚，多像我们在槐塘村拓的碑纹。”暮色里，两人的影子被石板路拉长，像两株并肩的老松，根须在岁月深处盘缠，枝桠向晴空舒展，共同接住了落在肩头的半片秋阳——就像三十年前在岳麓山的晨雾里，他们曾一起接住的，那滴悬在松针上的，颤动的、永不坠落的诗魂。