崂山泰岳武校的演武场飘着细密的晨雨，秦守穿着藏青训练服，九节鞭垂在身侧。三百名弟子列成整齐的方阵，青砖缝里冒出的青苔被雨水洗得发亮。秦书拄着木质拐杖站在他身后，拐杖头刻着模糊的“忠勇”二字——那是秦守爷爷当年刻下的。
“爸，这是武校的公章和学员档案。”秦守将红绸包裹的木盒递给父亲，盒盖上贴着泛黄的封条，“每年中秋的演武大会，还是由您来敲开场锣吧。”
秦书接过木盒时，指腹擦过盒角的凹痕——那是秦守十岁时练鞭不小心砸出来的。秦书抬头望向灰蒙蒙的天空，雨点落在他鬓角的白发上，像撒了把盐：“记得你两岁第一次打拳，被你祖父摔在这青砖上，哭着说‘再也不练拳了’。”
秦守笑了，膝盖下意识蹭了蹭裤腿——那里还留着当年的疤痕。“后来您把我带到母亲的墓前，”他低声说，“您说‘秦家的拳不是用来打的，是用来守的’。”
秦书突然伸手替他整理衣领，动作笨拙却认真：“以后别总熬夜改教案，”老人的声音轻得像雨声，“颖颖说你胃不好，我学了她爸熬的小米粥配方。”
濮阳罗家祖祠的香案上，供奉着历代家主的牌位。罗颖颖穿着素色旗袍，将罗家罗盘轻轻放在父亲面前的八仙桌上，罗盘边缘的包浆映着她的倒影——那是罗家各代家主盘出的温度。
“爸，这是罗家药田的地契和秘方本。”她的指尖抚过泛黄的纸页，秘方本里夹着晒干的茉莉花瓣，“云南的白药花该施肥了，记得让王叔用草木灰。”
罗建望着女儿眼下的淡淡青黑，想起他不在的那些年为了准备寻找到他，一个人孤苦伶仃，无依无靠，万幸后来认识了秦守。“知道你惦记着山上的药草，”他从供桌抽屉里拿出个铁皮盒，里面装着晒干的陈皮，“这是你妈当年腌的，泡姜茶治胃寒最好。”
她接过铁皮盒，闻到熟悉的柑橘香，忽然想起母亲去世那天，父亲杳无音讯，她一个人披麻戴孝跪在坟前，默默放在她书包里。“爸，”她的喉咙发紧，“等我回来，教您用手机直播好不好？”
“好，”罗建笑着点头，眼角的皱纹挤成一团，“你教我，我教你扎染罗家的蓝印花布，你小时候最爱玩那个。”
泰岳武校的食