拌着木盆里的鱼，动作变得更加卖力，也更加认真起来。为了那两顿窝头，为了这来之不易的“工作”，为了……那一点点微弱的希望，他也要拼尽全力，活下去。
夜色渐深，后巷的垃圾堆里，偶尔传来几声野猫的叫声，凄厉而尖锐，划破了夜的寂静。木棚里的油灯火苗摇曳，映照着陈纤歌瘦弱的身影，和老鱼头佝偻的背影，在潮湿阴暗的空气中，缓缓拉长，又缓缓缩短，如同两个在命运之河中，互相依偎，又各自漂泊的孤舟。
陈纤歌感觉自己的两条胳膊已经不是自己的了，像是两根被过度揉搓的面条，软趴趴地搭在木盆边缘。盆里的鱼，在盐、香料和自身黏液的混合物中，终于被他搅拌得“雨露均沾”，每一条都散发着一种“我命由天不由我，但至少我腌入味了”的悲壮气息。油灯的火苗不安分地跳动着，把他的影子拉得老长，投在布满污渍的墙壁上，活像一个正在进行某种神秘黑暗仪式的瘦弱巫师。
“行……行了吧，于老三爷？” 陈纤歌喘着粗气，声音嘶哑得像漏风的破风箱，他抬起头，用一双混合着疲惫、恳求和一点点“再搅下去我就要交代在这儿了”的眼神看向老鱼头。
老鱼头于老三不知何时已经停止了抽烟，正眯缝着那双浑浊的老眼，审视着木盆里的“成果”。他用鼻子发出一声意义不明的哼唧，像是对陈纤歌的劳动表示了某种程度的……不嫌弃？
“哼，马马虎虎，勉强没把我的盐糟蹋光。” 老头儿撇撇嘴，站起身，活动了一下他那仿佛生了锈的腰，“腌鱼这活儿算你过了第一关。不过，别高兴得太早，明儿一早，还有更要紧的。”
“更……要紧的？” 陈纤歌心里咯噔一下，一种不祥的预感油然而生。他看着老头儿那张布满沟壑的老脸，总觉得对方接下来要说的话，不会是什么轻松愉快的睡前故事。
老鱼头没直接回答，反而慢悠悠地走到墙角，从一堆乱七八糟、散发着陈年霉味的杂物里——包括破渔网、断裂的船桨、几个长满了绿色绒毛的浮漂——扒拉出一件东西，随手丢到了陈纤歌脚边。
“哐啷”一声，伴随着一阵铁锈碎屑的飞扬。
陈纤歌低头一看，差点没把眼珠子瞪出来。那是一柄短剑，如果还能称之为剑的话。剑身锈迹斑