云倾月盯着电脑屏幕，指尖微微发颤。那封拒绝邮件像是压在她心头的最后一块石头，沉得让她几乎喘不过气来。
时砚站在她身后，眉头紧锁，沉默片刻后轻声道：“他们不让我们办，不代表我们就真的办不成。”
她缓缓抬起头，看着他坚定的眼神，忽然觉得心里某处柔软的地方被轻轻触动了一下。
“你有想法？”她问。
“我们可以换个方式。”他走到她对面坐下，“如果官方渠道走不通，那就自己找路。”
她怔了怔，随即苦笑：“你说得轻巧，场地、资金、宣传……哪一样不是问题？”
“但也不是解决不了的问题。”他语气平稳，“我们已经证明了作品的价值，现在只是缺少一个机会。”
两人对视良久，最终，云倾月点了点头。
接下来的几天，他们开始重新规划方案。不再执着于传统的展览馆，而是寻找一些独立空间——美术馆、私人画廊、甚至是一些文化园区的空置展厅。
然而现实依旧残酷。没有人愿意承担风险，也没有人愿意为两个演员的“一时兴起”买单。
直到那天晚上，楚寒打来电话。
“我这边有个朋友，刚接手了一家旧剧院，正在转型做艺术空间，你们的作品很适合在那里展出。”他的声音一如既往地冷静，“我可以帮你们牵线搭桥。”
云倾月愣了一下，随即郑重道谢。
挂断电话后，她看向时砚，眼里终于有了些许光亮：“或许，真的还有希望。”
第二天，他们便约见了那位剧场负责人。对方是个中年男人，看起来精明干练，听完他们的介绍后沉吟片刻，才开口道：“你们的作品确实不错，但我需要知道，这背后有没有什么政治意图？或者商业炒作？”
“没有。”时砚毫不犹豫地说，“我们只是想让大家看到这些影像，让更多人关注自然生态。”
那人盯着他们看了几秒，忽然笑了笑：“好吧，我相信你们。”
那一刻，云倾月几乎不敢相信自己的耳朵。
筹备工作重新启动。场地解决了，但资金仍是难题。正当他们一筹莫展之际，时砚的母亲突然打来电话，说家里愿意